IDEA VILARIÑO (1920 - )
BIOGRAFÍA
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WEBMASTER:
Justo Alarcón
"Idea
Vilariño, poeta, crítica de literatura, compositora de canciones, traductora,
educadora: es difícil decir cuál de estas facetas de su trayectoria influyó en
más personas. Nacida en Montevideo el 18 de agosto de 1920, antes de haber
cumplido los treinta años era ya ampliamente conocida en el Río de la Plata por
su talento en muchas de esas disciplinas. Durante la última mitad del siglo XX
críticos y profesores de todo el mundo de habla hispana así como traductores de
Austria, Brasil, Italia y Estados Unidos difundieron en abundancia su poesía.
Es
un caso singular. Por su personalidad y convicciones, Idea Vilariño rechazó
durante largo tiempo toda posibilidad de promocionar su nombre. Los editores la
urgían a promover sus libros y ella se rehusaba. Más aun, mantuvo un silencio
casi completo respecto a su obra, hasta el punto de negarse con regularidad a
entrevistas de cualquier tipo. Sólo en 1997 aceptó contestar las preguntas
planteadas por Rosario Peyrou y Pablo Rocca, en las que se basa el video Idea,
estrenado en mayo de 1998, y que ahora puede encontrarse en bibliotecas. Si
bien Vilariño aceptó diversos premios e invitaciones tanto en su país como en
el extranjero, nunca quiso comentar sus poemas ni escribir sobre su obra
poética.
Pese
a esa falta de promoción, la poesía de Idea atrae cada día más lectores. Más
allá de los índices públicos que dan testimonio de su fama, en Montevideo puede
advertirse por todas partes su inmensa popularidad: los artesanos copian sus
versos en señaladores de libros, tapices y tarjetas que venden en mercados y
negocios; referencias a sus poesías en grafitos..."
(Facultad
de Ciencias Sociales de la Universidad de Chile)
Poemas de Idea Vilariño
YA
EN DESNUDEZ TOTAL
Ya
en desnudez total
extraña ausencia
de procesos y fórmulas y métodos
flor a flor,
ser a ser,
aún con ciencia
y un caer en silencio y sin objeto.
La angustia ha devenido
apenas un sabor,
el dolor ya no cabe,
la tristeza no alcanza.
Una forma durando sin sentido,
un color,
un estar por estar
y una espera insensata.
Ya en desnudez total
sabiduría
definitiva, única y helada.
Luz a luz
ser a ser,
casi en amiba,
forma, sed, duración,
luz rechazada.
CUÁNDO
YA NOCHES MÍAS
Cuándo
ya noches mías
ignoradas e intactas,
sin roces.
Cuándo aromas sin mezclas
inviolados.
Cuándo yo estrella fría
y no flor en un ramo de colores.
Y cuando ya mi vida,
mi ardua vida,
en soledad
como una lenta gota
queriendo caer siempre
y siempre sostenida
cargándose, llenándose
de sí misma, temblando,
apurando su brillo
y su retorno al río.
Ya sin temblor ni luz
cayendo oscuramente.
LO
QUE SIENTO POR TI
Lo
que siento por ti es tan difícil.
No es de rosas abriéndose en el aire,
es de rosas abriéndose en el agua.
Lo que siento por ti. Esto que rueda
o se quiebra con tantos gestos tuyos
o que con tus palabras despedazas
y que luego incorporas en un gesto
y me invade en las horas amarillas
y me deja una dulce sed doblada.
Lo que siento por ti, tan doloroso
como pobre luz de las estrellas
que llega dolorida y fatigada.
Lo que siento por ti, y que sin embargo
anda tanto que a veces no te llega.
EL
MAR NO ES MÁS QUE UN POZO
El
mar no es más que un pozo de agua oscura,
los astros sólo son barro que brilla,
el amor, sueño, glándulas, locura,
la noche no es azul, es amarilla.
Los astros sólo son barro que brilla,
el mar no es más que un pozo de agua amarga,
la noche no es azul, es amarilla,
la noche no es profunda, es fría y larga.
El mar no es más que un pozo de agua amarga,
a pesar de los versos de los hombres,
el mar no es más que un pozo de agua oscura.
La noche no es profunda, es fría y larga;
a pesar de los versos de los hombres,
el amor, sueño, glándulas, locura.
TAL
VEZ NO ERA PENSAR
Tal
vez no era pensar, la fórmula, el secreto,
sino darse y tomar perdida, ingenuamente,
tal vez pude elegir, o necesariamente,
tenía que pedir sentido a toda cosa.
Tal vez no fue vivir este estar silenciosa
y despiadadamente al borde de la angustia
y este terco sentir debajo de su música
un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.
Tal vez debí quedarme en los amores quietos
que podrían llenar mi vida con un nombre
en vez de buscar al evadido del hombre,
despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.
Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto.
sino amarse y amar, perdida, ingenuamente.
Tal vez pude subir como una flor ardiente
o tener un profundo destino de semilla
en vez de esta terrible lucidez amarilla
y de este estar de estatua con los ojos vacíos.
Tal vez pude doblar este destino mío
en música inefable. O necesariamente...
QUIERO
MORIR
Quiero
morir. No quiero oír ya más campanas.
La noche se deshace, el silencio se agrieta.
Si ahora un coro sombrío en un bajo imposible,
si un órgano imposible descendiera hasta donde.
Quiero morir, y entonces me grita estás muriendo,
quiero cerrar los ojos porque estoy tan cansada.
Si no hay una mirada ni un don que me sostengan,
si se vuelven, si toman, qué espero de la noche.
Quiero morir ahora que se hielan las flores,
que en vano se fatigan las calladas estrellas,
que el reloj detenido no atormenta el silencio.
Quiero morir. No muero.
No me muero. Tal vez
tantos, tantos derrumbes, tantas muertes, tal vez,
tanto olvido, rechazos,
tantos dioses que huyeron con palabras queridas
no me dejan morir definitivamente.
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